Du hast schon einmal auf dieser Bank gelegen. Tobbe
Ein Nachfall, der fällt, fällt nicht zum ersten Mal. Das wissen die Wärterinnen, und sie sagen es nicht. Sie erkennen die Hände, die Art, wie jemand nach dem Ausgang fragt, die Narbe von einem Daumen auf der Waage. Tobbe sieht einen lange an und sagt ohne Erstaunen, man habe schon einmal hier gelegen. Der Säer findet einen Namen an seinem Wagen, den er nicht geschrieben hat. Der Geierschreiber zählt. Man erklärt sich das im Stock auf zwei Arten. Die einen sagen, große Leiber lägen nie allein: Es gebe viele Götter, nah genug beieinander, dass Larven von einem zum anderen springen, und ein Nachfall sei einer, der gesprungen ist und wieder springt. Die anderen sagen, der Gott erinnere sich an jeden, der in ihm war, und lege ihn wieder oben ab, wenn er fertig ist, um ihn noch einmal zu verdauen. Was bleibt, ist dasselbe. Wer wiederkommt, trägt Striche, und Striche lügen nicht. Er weiß manches, was er nicht wissen dürfte: welche Haut warm ist, wo sein eigenes Bündel liegt. Er wird nicht b...
From the lore of Karkassa.