Jede zweite Sprosse gibt nach. Welche, sagt die Haut. Die Kartografin
Am Ende der Großen Hallen hängt die einzige Leiter nach oben. Sie ist nicht gebaut, sondern gewachsen: aus Sehnen, Fasern und den Strängen derer, die sie hinaufwollten und es nicht schafften. Man sagt, jeder Tote am Fuß der Leiter werde zu einer Sprosse, und deshalb sei sie so lang. Die unteren Sprossen sind ins Fleisch gewachsen und tragen. Weiter oben gibt jede zweite nach. Welche Stränge Sprossen sind und welche nur so aussehen, zeigt eine einzige Haut, und die hängt nicht in den Hallen. Sie hängt tief unten, im Archiv der stillen Schicht, und sie ist noch warm. Wer sie gelesen hat, vergisst sie nicht; man sagt, er kenne sie in jedem späteren Fall. Die Kartografin kann die Leiter vorlesen, Sprosse für Sprosse, aber nur, wenn man ihr diese Karte bringt. Oben, unter dem Riss, ist ein Sims, und über dem Sims der Lichtriss selbst. Niemand im Stock hat ihn betreten und es erzählt. Daneben klafft ein schmalerer Spalt, die Kante, breit genug für zwei. Von unten sieht der Riss aus wie ein...
From the lore of Karkassa.