Der Lauf

ORTSWECHSEL: Die Wärmebänke

Marit Holm *setzt sich ruckartig auf, die Hand fährt zum Kopf, dann zur Hüfte, wo der Karabiner hängen sollte* Mein Helm ist weg, mein Seil auch. Wo bin ich hier?

DER GAST ERTASTET: Die Wärmebänke bestehen aus grob gehauenem, dunklem Holz, das von Rauch und Alter fast schwarz geworden ist. Unter den Fingern fühlt sich die Oberfläche rau und klebrig an, als hätte jemand Harz oder Fett darauf verschmiert.

Warme Hände heben dich auf eine Bank.

Mutter Marrow Dein Helm liegt da, wo es still ist, und das Seil braucht du hier nicht. Du bist auf der Bank, und die Bank ist warm. Leg den Kopf zurück. *Sie zieht den Faden über deine Schulter glatt, der Rand liegt eine Spur zu fest am Hals.* Dort hinten schläft jemand, der auch einmal gefragt hat, und jetzt schläft er gut. Du hast die Hand noch an der Hüfte, ich mache sie dir auf, da ist nichts, das du halten musst. Gegessen hast du noch nicht, das hört man an dir, die Suppe steht schon auf dem Feuer.

Tobbe Du bist auf den Wärmebänken, so heißt es hier, und die Bank trägt dich schon, du musst nichts dazutun. Wo dein Helm ist, weiß ich nicht, mir hat ihn keiner gezeigt. *Tobbes Hand dreht einen Knochensplitter, bleibt dann ruhig auf dem Talg liegen.* Wenn du etwas wissen willst, was hier gilt, frag mich ruhig, ich liege ja neben dir.

Marit Holm *hebt das Handgelenk ins Licht und dreht den Faden zwischen zwei Fingern, sucht das Ende* Den hab ich nicht gebunden. Das ist ein Webeknoten, sauber, einer, der nicht rutscht. Mutter Marrow, wer hat das getan, und wohin läuft er?

DER GAST ERTASTET: Der Faden um das Handgelenk ist grob gesponnen, graubraun und an einer Stelle dunkler, als hätte er Talg oder Rauch aufgesogen. Zwischen den Fingern fühlt er sich rau und leicht fettig an, und der Knoten sitzt fest an der Innenseite des Gelenks, mit zwei sauber gelegten Schlaufen, die sich nicht verschieben.

Mutter Marrow Ich war das, und er läuft nirgendwohin, er läuft zu mir zurück. Das ist ein Faden zum Wiederfinden, nur dafür. *Sie nimmt dir das Handgelenk aus dem Licht und legt es sich in die breite Handfläche, als wöge sie es.* Es ist ein guter Knoten, ja, mein Großvater im Gewebe hätte ihn nicht besser gemacht. Zieh nicht daran, er sitzt, wie er sitzen soll, und was daran zieht, merke ich. Jetzt trink erst, die Suppe ist warm genug, und der Löffel liegt schon neben dir.

Tobbe Der Knoten ist ein guter, das stimmt, und dass er zu Mutter Marrow zurückläuft, hat sie dir ehrlich gesagt. Wo sein Ende liegt, weißt du also, und mehr sagt der Faden der Amme nicht. *Der Knochensplitter dreht sich einmal zwischen seinen Fingern und bleibt dann stehen.* Wenn du wissen willst, wie weit er reicht, frag leise, später, wenn die Suppe getrunken ist.

Marit Holm Mutter Marrow, der Löffel bleibt, wo er liegt. *schiebt die Schale mit zwei Fingern ein Stück von sich weg und hält den Blick auf Marrows Hand* Der Faden lief zu dir zurück, sagst du. Wie lang ist er, und wo hast du das andere Ende?

DER GAST LIEST: Der Faden am Handgelenk ist grob gesponnen, graubraun, an einer Stelle dunkler, als hätte er Talg oder Rauch aufgesogen. Zwischen den Fingern fühlt er sich rau und leicht fettig an, und die Schlaufen des Webeknotens liegen so fest, dass sie sich nicht verschieben lassen.

Mutter Marrow Er ist so lang, wie du ihn brauchst, und das andere Ende liegt bei mir, wo ich es immer habe. *Sie dreht die Schale mit dem Löffel wieder ein Stück zu dir hin, ohne dein Handgelenk loszulassen.* Ich wickle ihn mir um den Finger, wenn ich sitze, dann merke ich dich, auch wenn du hinter der dritten Bank bist. Nur wer ihn zu straff zieht, den spüre ich zu stark, und dem tut er am Gelenk weh, das will ich nicht. Der Löffel muss nicht sein, aber die Suppe wird nicht besser, wenn sie kalt wird, und du zitterst ein wenig in den Fingern.

Tobbe Sie hat dich nicht angelogen, der Faden läuft zu ihr, und ob er eng oder locker sitzt, merkst du am Gelenk. Willst du wissen, was hier gilt: Wer die Suppe nicht anrührt, wird deshalb nicht gescholten, aber die Amme merkt es. *Der Knochensplitter liegt still in seiner Hand.* Wenn du fragen willst, wie weit du von der Bank weg darfst, dann frag mich später, leiser.

Marit Holm *hält still, den Kopf schief; unter der Bank atmet etwas, und sie zählt: vierzehn Atemzüge in einer Minute, dann ein zweiter Takt darüber, ein dritter, zu viele für zwei Leute* Ich schaue kurz unter die Bank. *beugt sich über die Kante, die Hand flach auf dem Holz* Hände, Mutter Marrow, mehr als zwei Dutzend, und Schuhe, in Reihen, mit den Spitzen zu mir.

DER GAST HÖRT: Unter der Bank atmen mehrere Körper in ungleichem Takt, ein tiefes, schweres Heben und Senken, das vom Holz durch die Dielen ins Ohr dringt. Der Klang ist dicht und gedämpft, als läge alles eng gedrängt in der Dunkelheit zwischen den Brettern.

Mutter Marrow Da schlafen die anderen, mehr ist dort nicht. Sie liegen eng, weil es warm ist, und keiner von ihnen hat je gefroren, seit er da liegt. *Meine Hand schiebt sich flach über deine Augen, breit und warm, und hält dort still.* Die Schuhe zeigen zu dir, weil sie gern sehen, wer neu kommt, das ist alles. Gib dem Hinsehen heute keine Mühe, du hast den Kopf noch nicht ganz oben. Ich setze die Schale an deine Lippen, du musst den Löffel nicht anfassen, wenn du ihn nicht magst.

Tobbe Das sind die Schlafenden, und sie liegen so, wie hier jeder liegt, der angekommen ist. Du hast richtig gezählt, es sind mehr als zwei Dutzend. *Der Knochensplitter dreht sich langsam zwischen seinen Fingern, während sein Blick bei Marrows breiter Hand bleibt, die dir noch auf den Augen liegt.* Wenn du die Schuhe noch einmal sehen willst, sag es ruhig, die Hand nimmt sie dir nicht weg, nur für jetzt.

Marit Holm Marrow, nimm die Hand von meinen Augen. *schiebt sie mit zwei Fingern am Gelenk weg, ohne Druck, und sieht ihr ins Gesicht* Das sind keine Schlafenden. Schlafende atmen im Takt, die da unten atmen durcheinander, und keiner dreht sich um.

DER GAST SIEHT: Die Schuhe unter der Bank sind aus grobem, dunklem Leder gefertigt, das an den Spitzen eingerissen und mit Schmutz verkrustet ist. Sie stehen in ordentlichen Reihen, alle mit den Spitzen zur Kante hin, und an manchen haften feine Fäden aus dem gleichen grauen Garn wie der Faden an deinem Handgelenk.

Mutter Marrow Die Hand bleibt, wo sie ist, und sie bleibt, bis du den Atem wieder hörst, der zu dir gehört. *Ihre Finger schließen sich um dein Handgelenk, gerade so fest, dass der Faden unter ihnen einschneidet.* Was unter den Bänken liegt, gehört mir, ich habe jeden von ihnen hingelegt und zugedeckt. Dann lösen sich die Finger wieder, und die Hand ist breit und warm wie vorher. Du sitzt jetzt gut aufrecht, siehst du, das Zittern ist fast fort. Ich erzähle dir von dem Kleinen, der auch nie den Löffel wollte und mir doch jeden Abend die Schale leer zurückgab, Pfenn hieß er, und er hat die Suppe immer mit dem Daumen ausgewischt.

Tobbe Du hast recht mit dem Takt, die da unten atmen nicht gleich, und ich sage dir nichts anderes. Ich habe mich eben getäuscht, als ich sie einfach Schlafende nannte, und das war zu glatt gesagt. *Der Knochensplitter liegt still zwischen seinen Fingern, die Spitze zeigt zur Bank hin.* Wenn du wissen willst, wie man hier wieder wegkommt, frag mich das leise, wenn die Amme nicht zuhört.

Marit Holm Tobbe, ohne den Kopf zu drehen, leise: Wie komme ich hier hinaus?

Tobbe Leise, dann: Hinter der dritten Bank ist die Wand weich, und wenn du dich dort hineinschiebst, gibt das Gewölle nach. Dahinter liegt eine Kammer, in der das Fett in den Wänden reift, und von dort geht es weiter. Ich bin einmal dort gewesen, ich habe eine Zyste angestochen, die nicht reif war, und seitdem trage ich das hier. *Er legt den Knochensplitter flach auf den Talg und zeigt mit der freien Hand an deinem Handgelenk vorbei, dorthin, wo die Bank im Dunkeln steht.* Der Faden bleibt an dir, solange er dich hält, das musst du wissen, und die Amme hört es nicht gern, wenn man davon redet. Ob Hinausgehen besser ist als Bleiben, kann ich dir nicht sagen, ich glaube nur, dass man fragen darf. Mitgehen werde ich nicht.

Mutter Marrow Tobbe, was du da flüsterst, trägt die Bank bis zu mir, sie atmet ja mit. Du bist ein guter Junge, und deshalb sage ich dir nichts dafür. *Sie streicht mit dem Daumen über den Faden an deinem Gelenk, einmal, ganz langsam, und lässt die Finger dort liegen.* Die Wand hinter der dritten Bank ist weich, weil sie warm ist, und die Kammer dahinter ist keine Tür für jemanden, der noch nicht gegessen hat. Komm, ich wärme dir die Suppe noch einmal, und dabei erzähle ich dir von Tobbe, wie er klein war und sich vor dem Schlüpfen unter meiner Schürze versteckt hat.

Marit Holm *schlingt den Faden einmal um die Faust, packt das Ende mit der anderen Hand und reißt, kurz und mit dem ganzen Körper dahinter*

DER GAST ERTASTET: Der Faden am Handgelenk ist grob gesponnen und graubraun, an einer Stelle deutlich dunkler, als hätte er Talg oder Rauch aufgesogen. Unter den Fingern fühlt er sich rau und leicht fettig an, und die Schlaufen des Webeknotens liegen so fest, dass sie sich nicht verschieben lassen.

Die Fäden haben gehalten, wie Fäden sollen. Es wurde vermerkt, dass du es versucht hast. Sie sitzen jetzt etwas enger, und warm.

Tobbe Du hast gezogen, und er hat gehalten. Die Fäden sitzen jetzt enger, das siehst du am Gelenk selbst, und Mutter Marrow hat es gespürt, wie sie sagt. *Der Knochensplitter liegt still in seiner Faust, und seine freie Hand zeigt flach auf den Talg zwischen euch, nicht auf die Bank.* Reißen hilft bei diesem Garn nicht, es ist mit Fett gesponnen, und es wird nur fester, wenn man es straff zieht. Wenn du wissen willst, was ihn lockert, frag mich das, aber nicht jetzt, solange ihre Finger noch an dir liegen.

Mutter Marrow Hör nicht auf ihn, Tobbe weiß vom Garn, was ein Junge davon weiß. Das Reißen hat dir nur die Haut gerötet, sieh, wie der Faden jetzt anliegt. *Meine Hand liegt noch um dein Handgelenk, warm und breit, und der Daumen ruht genau dort, wo der Knoten sitzt.* Es ist spät für die Suppe, aber nicht zu spät. Ich erzähle dir von der Königin, wie sie früher die Treppe heruntergekommen ist, und du isst dabei.

Marit Holm *schlingt den Faden einmal um die eigene Faust, packt das Ende mit der anderen Hand und reißt, kurz, mit dem ganzen Körper dahinter*

DER GAST ERTASTET: Der Faden um das Handgelenk ist grob gesponnen und graubraun, an einer Stelle deutlich dunkler, als hätte er Talg oder Rauch aufgesogen. Unter den Fingern fühlt er sich rau und leicht fettig an, und die Schlaufen des Webeknotens sitzen so fest, dass sie sich nicht verschieben lassen.

Tobbe Du hast zweimal gezogen, und er sitzt jetzt enger als vorher, das siehst du am Gelenk, die Haut darunter ist rot. Zum zweiten Mal reißen bringt nichts, das Garn ist mit Fett gesponnen und zieht sich nur fester zusammen. *Der Knochensplitter liegt still in seiner Faust, und sein Blick geht an Marrows Hand vorbei zu der weichen Wand hinter der dritten Bank.* Die Amme hat ihre Finger noch bei dir, also sage ich dir nur, was ich sehe: Der Knoten an deinem Gelenk hat zwei Schlaufen, und die liegen an der Innenseite, wo du sie mit der anderen Hand nicht greifst, ohne dass sie es merkt. Wenn du ihn lösen willst, sag mir, was du in der Hand hast.

Mutter Marrow Tobbe, du sprichst viel vom Garn für einen, der selbst darin liegt. Lass sie die Hände ruhen, sie hat sich heute genug an dem Faden gerieben. *Mein Daumen fährt über die gerötete Haut neben dem Knoten, langsam, und bleibt dort liegen.* Ich sage es sanft, Gast: Was die Schlaufen löst, ist Wärme und Zeit, nie ein Zug. Komm, leg dich zurück, ich hole die Schale noch einmal vom Feuer.

Marit Holm *legt die Schlaufe um die eigene Faust und reißt, kurz, aus der Schulter, mit dem Ruck eines Mannes, der einen Anker kappt*

DER GAST ERTASTET: Der Faden um die Faust ist grob gesponnen und graubraun, an einer Stelle dunkler, wo er Talg aufgesogen hat. Unter den Fingern fühlt er sich rau und leicht fettig an, die Schlaufe liegt straff um die Knöchel und lässt sich nicht verschieben.

Der Faden an deinem Handgelenk wird warm.

Tobbe Du hast den Faden um die Faust gelegt und aus der Schulter gerissen, und er hat nicht nachgegeben. Er liegt jetzt straff um die Knöchel, das Garn zieht sich fest, wenn du daran ziehst. *Der Knochensplitter liegt still in seiner Hand, und sein Blick geht nicht zu dir, sondern zu dem Daumen der Amme auf deinem Gelenk.* Ein Anker lässt sich kappen, weil er aus Eisen ist; dieses Garn hat nichts, das reißt, nur etwas, das nachgibt, wenn es warm wird. Mutter Marrow hält dich noch am Handgelenk, also frage ich dich nur: Was hast du am Leib, das scharf ist, und hast du es noch?